piccolo bar per prendere un caffè.
Mentre aspettavo al bancone, la porta si aprì alle mie spalle. Mi voltai.
Un uomo anziano entrò lentamente, imbacuccato per proteggersi dal freddo, contando le monete nel palmo della mano. Sembrava un senzatetto.
E indossava la giacca di mio figlio.
Non una simile, ma esattamente la stessa giacca che Daniel indossava la mattina in cui è scomparso.
L’ho capito subito grazie alla toppa a forma di chitarra che copriva una manica strappata. L’avevo cucita io stessa. Ho riconosciuto anche la piccola macchia di vernice sulla schiena quando l’uomo si è girato per ordinare il tè.
Lo indicai. “Aggiungi il tè di quell’uomo e un panino al mio ordine.”
Il barista gli lanciò un’occhiata, poi annuì.
Il vecchio si voltò verso di me. “Grazie, signora, lei è così…”
“Dove hai preso quella giacca?”
Lo guardò. “Me l’ha regalato un ragazzo.”
“Capelli castani? Circa sedici anni?”
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