«Zainab?» chiese, percependo il cambiamento. Posò un piccolo pacchetto sul tavolo: forse pane o formaggio. «Cos’è successo?»
«Sei sempre stata una mendicante, Yusha?» chiese. La sua voce era vuota, come una canna che fruscia nel vento.
Il silenzio che seguì fu lungo e pesante, carico di parole non dette.
«Te l’ho già detto», disse lei, con voce priva di calore poetico. «Non sempre.»
Mia sorella mi ha trovata oggi. Mi ha detto che eri una bugia. Mi ha detto che ti stavi nascondendo. Che stavi usando me, la mia oscurità, per rimanere nell’ombra. Dimmi la verità. Chi sei? E perché sei in questa baita con una donna che ti hanno pagato per portare via?
Lo sentì muoversi. Non si allontanò da lei, ma si avvicinò. Si inginocchiò ai suoi piedi, le ginocchia che urtavano il terreno duro con un tonfo sordo. Le prese le mani tra le sue. Tremavano.
«Ero un medico», sussurrò.
Zainab fece un passo indietro, ma lui l’abbracciò.
Anni fa, in città scoppiò un’epidemia. Una febbre. Ero giovane, arrogante. Pensavo di poter curare tutti. Lavorai fino allo sfinimento. Ho commesso un errore, Zainab. Ho valutato male la situazione con la tintura. Non ho ucciso una sconosciuta. Ho ucciso la figlia del governatore provinciale. Una ragazza non più grande di te.
Zainab sentì l’aria fuoriuscire dalla stanza.
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