letto e lo aprii con mani tremanti.
All’interno c’erano una sola lettera e una piccola chiave.
La lettera diceva:
Diego,
Se stai leggendo questo, significa che me ne sono andato e finalmente posso dirti la verità senza che tu mi interrompa con la tua abitudine di dire “Non preoccuparti”.
Sì, ti dovevo dei soldi. Tanti. Più di quanto uno studente dovrebbe perdere a causa di una vecchia testarda come me. E ogni volta che ti vedevo spazzare, cucinare, accompagnarmi all’ospedale o tornare con la spesa anche quando non avevo niente per pagarti, mi vergognavo. Non perché mi avessi aiutato, ma perché le tue mani mi ricordavano qualcuno a cui avevo deluso.
Ho dovuto fare una pausa per un momento.
Poi ho continuato a leggere.
Trentadue anni fa ebbi un figlio di nome Tomás. Era gentile, testardo e buono. Studiava e lavorava contemporaneamente, proprio come te. Un giorno si ammalò di
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