testa.

“Sì, certo. Ma non si tratta di denaro che riceverai.”

Non ho capito quelle parole.

Due giorni dopo, al mio arrivo, il vicino di fronte era in piedi sulla porta con gli occhi rossi.

Sapevo già la notizia prima che lei parlasse.

«È morta all’alba, figlio mio.»

Sono entrato in casa con la sensazione che i miei piedi non rispondessero ai comandi.

Tutto era esattamente uguale.

La tazza sul tavolo.

La vecchia radio.

Il bastone appoggiato accanto al letto.

Ma lei non era più lì.

L’impresa di pompe funebri l’aveva portata via qualche ora prima, e i suoi figli, che non avevo mai visto, mi avevano detto al telefono che non sarebbero arrivati ​​prima del giorno successivo.

Il vicino mi ha consegnato una busta ingiallita.

“Mi ha detto di darlo solo a te.”

Il mio nome era scritto sopra con la calligrafia tremante di Doña Carmen.

Mi sedetti sul

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